(Текст предоставил: Юрий Анастасьян) |
Анастасьян Юрий |
Юрий Анастасьян Ты из-под ногтя лез – тебя давили. Ты пел, читал в багровую толпу. Тебя пытались сбить, сбивали, били, Привязывали битого к столбу. А ты хотел любви, любви и только. А кое-кто хотел, чтоб ты исчез. Но ты дышал спокойно, ровно, вольно, И... пил с друзьями, а порой и без. Ты даже не пытался крест свой сбросить, Который к рёбрам намертво прирос, Писал стихи про болдинскую осень, И ненавидел почитавших форс. Ты пел на рынках, говорил на кухнях, Был беззащитен, немощен, могуч. Ты в стол писал, и пропадало втуне, То, что могло быть солнцем из-за туч. Тебе шептали в спину: "Алкоголик..." И эту мерзость чувствуя спиной, Ты с болью думал: "Только б выжить, только б!..", Беду чужую отводя рукой. Прости меня, юродивый Бишкека, Ты многих заблуждавшихся прощал. Я часто, обходя тебя – калеку, Здоровья твоего не замечал. Теперь же сам, неисцелимо болен, Смотрю в твои глаза, весьма гордясь, Тем, что идти твоей дорогой волен, И волен обойти "здоровья" грязь. Устал – умри. Но честь тебе и слава, Опальный, не поверженный поэт, Не чтящий сумасшедшего устава Безумных мест и полоумных лет.